Agora eles também gostariam de desmoronar as imagens de Jesus de Nazaré: a besteira que o marxismo da retaguarda retira

Làszlo Tòth, quem era ele? Um profeta. Até um geólogo, um cientista e, acima de tudo, uma pessoa insana, e é por isso que ele entrou na história. Mas esse húngaro confuso e luciferiano permanece na memória como o profeta que não suspeitava que ele era. Os mais velhos, infelizmente, lembram-se disso em 12 de maio de 1972: um homem de 34 anos, alucinado, penetrou em San Pietro para martelar a Pietà de Michelangelo, gritando (em italiano): “Cristo ressuscitou! Eu sou o Cristo! ". Um policial urbano o deteve junto com alguns fiéis – outros queriam linchá-lo; depois o internaram em um hospital psiquiátrico por dois anos. Nada se sabia, exceto que Lászlo Tòth, o húngaro, aparentemente ainda está entre nós, tem 82 anos e quem sabe se ele sabe que se tornou um ícone pop: a subcultura pseudotransgressiva dedicou tudo a ele, ensaios, bandas de rock, hagiografias supérfluas, no planeta antagônico dos filhos de papai, de agitadores subculturais que martelavam a Mãe de Cristo é uma delícia, uma perícia .

Cristo não é, profeta à sua maneira, com certeza: quase 40 anos depois, sob o pretexto dos Black Live Matters , tudo sobre Jesus: um imbecil militante e patenteado, certamente Shaun King, dá o salto em espécies, de Cristóvão Colombo a Cristo de Jesus. Nazaré: a mãe é branca, branca também, desintegrando todas as imagens, as estátuas no chão. Destroços, Pedregulho. Além de Làszlo, mas eles o levam a sério, em vez de idiota, no sentido de Lino Banfi-Oronzo Canà, até um inesperado Justin Welby emerge, que pelo nome parece uma estrela pop e, infelizmente, é o arcebispo de Canterbury, que se ajoelha: "Ele está certo, faremos um censo de estátuas elegíveis." Parafraseando Groucho Marx, esse prelado parece um idiota, mas não se deixe enganar: ele realmente é. Ou talvez não, talvez olhando para ele, ele é apenas o filho natural de Bergoglio, com quem ele se preocupa.
Acabado? Mas nem mesmo para um sonho: uma estrela pop chega, desta vez realmente, o porto-riquenho Ricky Martin, n. 1 do "pop latino" : "Jesus foi concebido com o útero para alugar". Ricky n. 1 traz água para o moinho, pois, juntamente com o marido, ela gostaria de ter um menino, apenas que há um padre em San Juan, desta vez autêntico e o monsenhor Leonardo J. Rodriguez Jimenez eletrocuta o idiota do dia: “Mas a Madonna não é é o ventre do Senhor! "

Mas o que Jesus Cristo fez a todos? Mas como explicar que partimos do "racismo", passamos pelo gênero, pelo gretinismo, pelo anti-capitalismo e acabamos pegando o filho de um carpinteiro, suave, pacífico, vegeteriano, universal? É explicado pelo fato, e é a solução mais simples, que Cristo seria o símbolo do Ocidente, que nas cabeças bicadas com o pescoço rígido à esquerda coincide com o homem mais ou menos branco, consumismo, liberalismo. Todas as besteiras ferviam, moíam e acreditavam que de vez em quando o marxismo da retaguarda se retira: eles não podiam erradicá-lo da consciência dos homens nem mesmo na China, nem na União Soviética e seus satélites: sempre havia um cardeal Mindszenty para se cobrar. a fúria dos sentinelas da ortodoxia do ódio, para manter viva a chama da última vela da fé, e milhões de humanos encontraram sob a luz fraca, mas indomável, os olhos de quem havia sido morto por amor a todos. Milhões de homens, mais ou menos convencidos. Atento. Corajoso ou com medo. Até incrédulos. Como o homem não é feito apenas de ossos e músculos, de ciência e cálculos, o homem não pode deixar de olhar sem se perguntar: "Por quê?". Porque o homem não é humano quando pensa "eu sou eu", mas quando sabe pensar: "quem é você? E quem sou eu? " Quando ele pode esperar, desesperar, encontre um cúmplice e um bode expiatório para sua dor. Deus está lá enquanto você o procura, assim que você o encontra se dissolve e precisa começar de novo, Deus se esconde cheio de essência: uma suspeita de existência que você não pode resolver. É uma ausência presente, uma obsessão, uma miragem; você realmente agarra apenas no último suspiro, quando não tem mais nada a ganhar e a perder, quando não tem mais tempo para procurá-lo. Ao desaparecer, você se reúne com ele. Acredite ou não. Porque "acreditar não é entender tudo". Porque eu acredito, quia absurdo . Deus deve acreditar que temer é inútil, mas não conseguir fazer isso sem ela. E Deus é diferente para cada um, mas, basicamente, ele é o mesmo para todos e Kierkegaard não é necessário para entendê-lo: está no coração exausto de cada um de nós.

E aí vem o horror de falsificadores e fanáticos, de transgressores falsos, de desespero por tédio: que Cristo é a má consciência deles, o que eles não são e atrozmente gostariam de ser. "Eu sou o Cristo!" grita Làszlo Tòth enquanto ataca a Madonna de Michelangelo – mas deixa seu filho intacto: o amor verdadeiro, que vive um pouco e se sacrifica seriamente, sem compromisso, sem brechas, em vez do amor falso e fariseu que ele prega, mas vidas sofisticas, vegetam de luxo, sempre sacrificam os outros. O amor pelas picaretas, que em nome do amor elas odeiam. E em nome do amor, da memória de uma vítima de cor, eles gostariam de desmoronar a Cristo onde quer que o encontrassem, em todo mármore, em todo afresco. Eles gostariam de banir, erradicar. Negar. Eles gostariam de destruí-lo. Nada a fazer, Cristo não desce. Se eles fizeram uma razão. O escritor é indigno, mas ele sabe disso. Se eles fizeram uma razão. Terminará da mesma maneira, mesmo que hoje os destróieres encontrem aliados em muitos covardes que dignificam Dom Abbondio. Muitos cialtroni cobertos por uma batina que não merecem, envoltos em valores em que não acreditam, envoltos em oportunismos que os degradam. Comerciantes no templo. Traffickers. Ou simplesmente alérgico à cruz, a toda cruz.

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