A entrada da Itália na Primeira Guerra Mundial, ocorrida em 24 de maio de 1915, foi um caso ousado e improvisado. Para quem o estudou na escola, não foi fácil entender como nosso jovem Reino conseguiu em pouco menos de um ano passar de uma aliança de trinta anos com a Áustria e a Alemanha para a neutralidade, e daí diretamente para uma guerra frenética. ex-aliados. Politicamente, como sabemos, era um mero cálculo: nosso país não tendo autoridade e meios para impor sua própria política externa, sua única maneira de expandir era se enfiar nos conflitos dos outros aliando-se ao maior lance.
Certamente mais enigmática é a prontidão com que a opinião pública da época aderiu a esses desenvolvimentos, se considerarmos que até poucos meses antes da declaração de hostilidades quase toda a população e quase todos os partidos estavam convencidos de neutralidade: os socialistas porque eram contra a cada guerra; Católicos porque são fiéis a Bento XV que se opôs ao "massacre inútil" antes, durante e mesmo depois, com o compromisso diplomático para que não se repetisse; os liberais porque foram persuadidos pelas advertências do velho Giolitti de que ele havia previsto com precisão a duração e os custos da guerra.
Carlo Linati (1878-1949), jornalista, contador de histórias e tradutor atribuível ao grande grupo de autores da "Linha Lombarda" que se diziam herdeiros do magistério Manzoni, deixou um surpreendente testemunho desse período no conto autobiográfico "Anteguerra" publicado na coleção Le três igrejas paroquiais (1922). Nos retratos dos dois protagonistas, o próprio autor e seu amigo de juventude Donato Crivelli, reflete-se o tipo gozzaniano do jovem do início do século, imbuído de mitos românticos tardios e da cultura de além-Alpes, inimigo do silenciosa laboriosidade burguesa que suplantara o ímpeto do Risorgimento. Ambos advogados relutantes, os dois amigos cultivam a paixão pela pintura e pela poesia em uma Milão estreita e frenética, "uma cidade que é o oposto da arte … impiedosa para com os espíritos franciscanos" onde – Carlo teria comentado amargamente nos mesmos anos Emilio Gadda – "só quem fabrica esquentadores ou puxadores em latão estampado é uma pessoa digna de consideração".
Os protagonistas da história sentem-se como peixes fora d'água e repositórios de "um legado de motivos e cores que não poderiam e não deveriam ter se perdido", mas basicamente seguem os mesmos clichês decadentes em voga entre seus pares. É com esta disposição de afetada impaciência e aborrecimento de uma "época… esquálida e angustiada, sempre com o espírito tenso numa expectativa infeliz, numa suspensão lisonjeira" que recebem a notícia do ultimato austríaco à Sérvia: "o tocchesana! ". Donato frequenta os redutos inflamados do Partido Republicano, o primeiro a abraçar as razões do intervencionismo, e espera que a Itália se junte "ao jogo também, que espero não queira nos negar esse favor". Há um desejo de guerra, mas ainda não sabemos contra quem. "E se eles nos enviarem para lutar contra a França?" pergunta o amigo preocupado, que por outro lado nem sequer tem "razões particulares de ódio contra a Alemanha…
Com o passar das semanas, os dois abandonam cada vez mais o ócio literário para vagar entre tabernas e encruzilhadas em busca de impressões do conflito iminente, reconciliando-se de certa forma com a cidade anônima e fervilhante da qual antes se sentiam rejeitados. Seus discursos tornam-se exaltados e paradoxais. A guerra fratricida contra outros povos europeus torna-se em seu imaginário a oportunidade de reunificar nosso país periférico com o "grande organismo europeu". O suposto poder avassalador do povo que "na Itália infelizmente … governa, o que impressiona os movimentos da nação" e a inadequação da classe dominante italiana, reclamam, faz com que a esperança de "extrair vinho europeu deste barril caseiro" vão, de modo que "se este é o princípio de uma europeização da Itália, que assim seja". Ideais livrescos e raison d'etat, xenofilia e patriotismo se sobrepõem sem um plano ou lógica que não seja para excitar o desejo da frente.
A certa altura, o narrador se despede de seu amigo para chegar às margens e montanhas do Lago de Como queridas por muitos autores lombardos (sem excluir o escritor, si parva licet ) e pelo próprio Linati, que era nativo por parte de sua mãe e que celebrou na coletânea Passeggiate Lariane (1939). Lá, longe da agitação e até do barulho intelectual da cidade, o jovem dândi parece um pouco tranquilo e é assaltado pelo pressentimento agonizante da tragédia que paira sobre a terra "grave e melodiosa" que ele ama. Durante suas saídas recolhe o pessimismo resignado dos camponeses e recebe de um amigo banqueiro já meio arruinado pelos ventos da guerra uma lista detalhada de provisões a serem deixadas de lado, porque "uma fome terrível pode vir sobre nós". Outro conhecido "semi escritor e semiadvogado" investe-o delirando sobre "todo seu entusiasmo dionisíaco pela grandeza do momento histórico pelo qual estávamos passando".
Ele será chamado de volta a Milão por um telegrama de Crivelli anunciando o início de um ataque aos "lurchi", ou seja, bêbados, como Dante havia designado os habitantes da Alemanha no canto XVII do Inferno no mesmo dia. Aqui começa a segunda parte da história, onde o autor relata em detalhes a violência perpetrada pelo povo milanês contra as propriedades e pessoas dos alemães que permaneceram na cidade. Assim que ele desce do trem, ele se vê catapultado para uma espécie de pogrom: as ruas estão ocupadas por torrentes de homens desordeiros com a intenção de saquear e destruir tudo o que tem relação com o novo inimigo. Lojas de propriedade alemã são destruídas e esvaziadas, mercadorias incendiadas. Famílias jogadas na rua por multidões que invadem os apartamentos e destroem tudo o que ali encontram. Um piano de cauda voa do quarto andar em meio aos aplausos de "pessoas, em grupos, rindo, gritando, aplaudindo". Nos becos e pátios, a caça ao "espião", ou seja, a qualquer suspeito de ser cidadão do império ou do Reich, está furiosa. Uma vez que ele foi pego, "um trabalho frenético de línguas e porretes começou em uma grande corrida de pressa".
Embora perturbado por aquela ferocidade repentina e gratuita, o narrador acompanha os acontecimentos com curiosidade condescendente "e se algum velho escrúpulo de humanidade ou razão moral me fez um pouco hesitante diante de tais excessos, essas vozes logo foram silenciadas pela razão patriótica e da grandiosa exaltação daquela hora histórica». Tampouco aquele "imenso e furioso Carnovale" deixa de despertar nele um certo prazer estético, como se "o povo… sentisse que a destruição tem sua beleza, sobretudo quando ajuda a tornar o mundo mais belo e mais limpo". Já está escuro quando ele finalmente encontra seu amigo Donato, que à frente de alguns arruaceiros está dando os últimos golpes em uma estante reduzida a uma caverna carbonizada ("entregue-os à ciência alemã!"). O delicado pintor de outrora é irreconhecível. Sua imagem desgrenhada e a fúria de seus discursos assustam o amigo que agora vê nele "um agitado, obcecado". Nesta "transfiguração" do angélico Crivelli parece revelar-se o vazio do homem e a sinédoque de toda uma classe intelectual reduzida a animar-se com clichês, que se dá ares de aristocracia mas no balanço segue a massa como o último dos analfabetos: "Ele também é um povo", reflete o narrador para si mesmo, "ele também participa da natureza vulcânica dessa plebe".
Quando os bombeiros chegam, os dois vão embora até chegarem à praça Belgioioso. Lá eles são assaltados por seus antigos devaneios e imaginam ver o velho autor de Os Noivos ("nosso Lissandrino") olhando para fora de seu palácio e observando o tumulto com satisfação. Mais tarde, na taverna, Donato mostra aos comensais um livreto alemão roubado da biblioteca destruída em que são ilustrados o uso e os efeitos de vários explosivos. "Ai que delícia! Que ajuntamento!" repete um velho espantado. Vencido por tal prova (?) Os presentes só podem se render à inevitabilidade do conflito: "Agora estamos em jogo e devemos dançar".
O longo dia e sua história fecham com uma foto que é ao mesmo tempo uma coleção dessa animalidade surreal e uma metáfora para a direção tomada. Um grupo de pessoas está agora ameaçando uma garota loira com sotaque alemão, que escapa por uma porta. Seus perseguidores a alcançam, mas logo depois ressurgem com um cartão triunfante: "É suíço!" Acontece então que a garota havia abordado um sargento de cavalaria por, digamos, motivos comerciais. Tendo escapado do perigo, ele recupera a compostura e pergunta ao soldado: "Agora você vem comigo, não é?" O homem a abraça, a beija na boca "e os dois desapareceram no beco, em meio aos aplausos do povo".
A Itália logo os seguiria.
Esta é uma tradução automática de uma publicação publicada em Il Pedante na URL http://ilpedante.org/post/anteguerra em Sun, 20 Mar 2022 02:09:18 PDT.